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Estas líneas las escribo en el Columbus Café de la estación de trenes St Jean de Bordeaux a la espera del tren que me llevará a Paris. ¿Por qué esperar tres horas dentro de un café acompañado de un “capuccino moyen”, una botella de agua y una baguette mediterránea?

Aquí dentro suena Portishead, por desgracia “Mummies”, lo que hace oscurecer mas la escena.

Frente a mi, una pareja de marroquíes también consume su petite-dejeuner, a su costado en unos sillones de cuero un hombre con la mirada perdida en el ventanal come una baguette y mira la gente pasar.

Una mujer oriental entra con sus maletas y un perro de raza desconocido dentro de su cartera asoma el hocico. Ella pide una Vittel y se sienta en otro sillón a leer el Bordeaux 7, el mismo que leo ahora.

Algo allá afuera hizo que me refugiara temprano en el hotel, lo mismo que hizo que esta mañana cruzara la calle directo a la estación de trenes sin siquiera dar una ultima mirada a la ciudad, y ahora me encuentre en un café esperando la hora de mi partida.
Todo es distinto acá, ni Santiago de Chile, ni Madrid, ni Buenos Aires ni Montevideo, es tan agresivo como Bordeaux.

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